Si una puerta se cierra

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LyricTitania

Una canción que escuché en una película (y que me encantó, la canción, la peli era una comedia romántica sin demasiadas novedades) decía: Cuando el viento cierra una puerta, abrirá otra. 

Y la vida nos va mostrando cuán cierto es esto.Muchas veces, se nos escapan las oportunidades de las manos.

O mejor dicho, las dejamos ir.

Dejamos escapar las oportunidades por miedo, por temor a lo que otros opinen, o por falta de seguridad en lo que somos capaces de hacer.

No hablo sólo de oportunidades laborales, también nos pasa a nivel sentimental, amistad, etc.Y sin embargo, las oportunidades nos salen al encuentro una y otra vez…

Una vez que el destino ha decidido que nos dará ESA oportunidad hasta que la tomemos para aprender de ella todas las lecciones que encierra, veremos la puerta que creimos cerrada abrirse una,  y otra, y otra y otra vez, hasta que decidamos atravesarla.

Y tal vez sea el miedo lo que nos detenga la primera vez, pero cuando la puerta aparece recurrente, es hora de cruzarla… y dejar miedos, resquemores y bobadas semejantes de lado.

Después de todo… estamos en esta vida para aprender, y ¿quiénes somos nosotros para desafiar al destino, si hay una lección que nos toca aprender?

Y quizás, la próxima vez, no temamos atravesar esa puerta y conocer lo que nos espera del otro lado ¿no creen?

RODOLFO WALSH

La Argentina ya no toma mate

Se jugaba mucho al ajedrez –escribió Horacio Quiroga en 1927- y se bromeaba pasablemente. Pero el tema constante, la preocupación y la pasión del país era el cultivo de la yerba mate, al que en mayor o menor escala se hallaban todos ligados.

Cuarenta años después, desde Oberá a San Pedro, o desde Puerto Iguazú a Posadas, era difícil encontrar a alguien que bromeara, pasablemente o no.

-Misiones ha perdido su alegría –explicó sencillamente Osvaldo Rey, el maestro de Mbo-Picuá.

Al borde de caminos y picadas el polvo rojo se acumulaba sobre las hojas verdes de los yerbales que, por primera vez en medio siglo, no veían llegar la muchedumbre de los tareferos. El Paraná transcurría sin barcos y los edificios sombríos de los secaderos estaban desiertos. Sobre los viejos emplazamientos de los jesuitas y los largos pueblos que creó el auge de la inmigración, descendía una calma engañosa.

Misiones en la encrucijada: el consumo disminuye;
la importación crece

"La pasión y la preocupación del país" se había transformado, en 1966, en una amarga conjetura. El imperio de la yerba de cultivo que en cinco décadas se expandió en proporción de 140 a 1, se resquebrajaba por innumerables fisuras.

Para algunos era el fin: un alemán-brasilero de Eldorado macheteaba furiosamente a ras del suelo su yerbal intacto. Para otros, una sorpresa más de este país incomprensible: al japonés Yamato se le caían los brazos, en su chacra de Garhuapé, frente a las plantas que eran suyas y no eran suyas, puesto que el gobierno prohibía cosecharlas. En los juzgados de Posadas se amontonaban los recursos de amparo contra el decreto que en marzo de este año interdijo la zafra.

-Yo me sublevé el 27 de junio, un día antes que los militares- explicó risueñamente el suizo Roth, que en Santo Pipó estaba cosechando contra viento y marea.

Las gremiales de productores echaban la culpa a los gobiernos; dirigentes políticos, a las gremiales; comerciantes, a todo el mundo; tareferos sin trabajo, no sabían a quién echarla.
-Acá no hay reclamos –resumió un oscuro paraguayo contemplando su machete inútil-. Si protesta, le dicen comunista y le sacan a patadas.

Las disquisiciones históricas sobre la yerba no prosperan en Misiones; allí la historia se llama Pilsudski o Benes; apila cadáveres fantasmales en el Marne o en Fort Douaumont; viste de ajadas plumas a la kronprinzess o retrocede llorosa a las calles ensangrentadas de Petesburgo.
Muy pocos entre estos hombres preocupados, perplejos, agobiados, se reconocían protagonistas en una guerra silenciosa iniciada hace tres siglos y medio.

La cosecha clandestina burla al decreto de prohibición de la zafra misionera

Los herederos del mensú

Ahí están, hormigueando entre las plantas verdes, con sus caras oscuras, sus ropas remendadas, sus manos ennegrecidas: la muchedumbre de los tareferos. Hombres, mujeres, chicos, el trabajo no hace distingos.

En un yerbal alto como éste, el jefe de la familia trepa al árbol y con la tijera poda las ramas que su compañero y su prole cortan y quiebran en un movimiento incesante, separando la hoja del palo y amontonándola en las ponchadas –dos bolsas abiertas y unidas- que cuando estén llenas se convertirán en "raídos".

No hay cabezas rubias ni apellidos exóticos entre ellos. El tarefero es siempre criollo, misionero, paraguayo, peón golondrina sin tierra.

Se acercan, nos rodean mansamente, y no tenemos que preguntarles siquiera para que caiga sobre nosotros el aluvión de su protesta:

-Estamos todos abajo –dicen.

-Nuestro jornal no sube.

-El familiar no te pagan.

-Estamos atenidos.

-Apenas se gana para el pan.

-Si uno come medio kilo de carne a la semana, ya es lindo.

-Estamos a mate cocido.

-No tenemos ropa.

-J….s, eso es lo que estamos.

Se quitan la palabra de la boca en su apuro por transmitir esa angustia a alguna parte, a algún mundo desconocido, antes que llegue el patrón, el capataz, el camión que ya viene por la picada cargando los raídos.

Pero todavía hay tiempo para que las caras cobren nombre. Es Oscar Vallejo, descalzo y trepado a un árbol, el que dice:

-Somos tres y no sacamos dos mil kilos por semana.

Diez mil pesos mensuales. Para tres.

Es María Antonia Torales, de 12 años, que debería estar en la escuela, pero no está, y gana 125 pesos diarios.

Es la gorda Ciriaca González:

-Esto no es ganancia. La quebranza es muy fina.

Porque ahora hay que cosechar con el cinco por ciento de palo, en vez del quince..

Es Máxima Vera, una muchacha envejecida de hermosos ojos agatados, que nos muestra las manos casi negras:

-Curte que da gusto, no hay jabón que saque.

Es Fernando Cáceres:

-No somos nada, no tenemos defensa. Aquí no hay sindicato ni leyes ni feriados.

Es Mario Vallejo:

-No sabemos adónde reclamar, si a la policía, a la gendarmería, a quién.

Es Valentín Nuñez que concluye:

-Si protestás, te echan a patadas.

Y ya llega el camión por la picada, el capataz, los cargadores reclamando:

-¡Raído! ¡Arriba, muchachos!

Cuatro pares de brazos levantan al sol, como una ofrenda, la ponchada de yerba, la gran riqueza de Misiones construida sobre un mar de sufrimiento.

Urúes y guainos

En la playa del secadero, los camiones vuelcan su carga verde que los horquilleros embocan en la cinta transportadora. De ahí la hoja sigue a los grandes tubos de la sapecadora, calentados a temperatura constante, de donde sale a los pocos segundos, ya con su perfume característico, tras perder el cuarenta por ciento de agua.

Pero la secanza a fondo, se hace en el barbacuá.

Parados sobre la gran estructura con forma de bote invertido, el urú Marcelino Brites, y su ayudante el guaino Sanabria, parecen demonios semidesnudos, sudorosos y raquíticos, mientras con la horquilla cambian de capa los cinco mil kilos de hoja verde que se acumulan sobre el enrejado de palos de monte.

Un horno subterráneo insufla en el oscuro galpón una corriente continua de aire quemante.

-¿Cuánto dura el turno?

-Veinte horas- dice el urú sin cesar de mover la hoja con un ritmo y un orden que solo él conoce-. Hasta que termine la secanza.

La tortura del barbacuá

La temperatura es tan alta que parece imposible aguantar más de unos minutos. Pero, ¿qué quiere decir alta? Lo sabremos en el "catre" –una especie de barbacuá perfeccionado y plano- de la Industrial Paraguaya. Allí el termómetro colocado junto a las bocas de fuego marca inequívocamente: noventa grados centígrados, que significan setenta grados arriba, donde trabajan los secaderos.

-Es poco –se lamenta Mr. Bramford, y no sabemos si bromea cuando añade: -Lo ideal es ciento veinte grados abajo y cien arriba.

Arriba, la escena parece arrancada de un sueño. Sobre una altiplanicie de hojas que se pierde en largas penumbras, flotan los vahos blanquecinos de la yerba secada, su perfume bruscamente intolerable. Como sombras de otro mundo armadas de horquillas, se mueven media docena de hombres.

Este, que sin duda es el trabajo más insalubre del mundo, es también la cumbre del oficio del peón yerbatero, la suprema ciencia y la suprema recompensa: el urú gana la extraordinaria suma de 67 pesos la hora.

El sesenta por ciento de la yerba de Misiones se seca de este modo. El resto, en instalaciones mecánicas de secanza rápida. Pero todo el mundo sabe que la yerba de catre o de barbacuá tiene otro sabor…

Desocupación y éxodo

Estos hombres son afortunados: tienen trabajo. En "El Porvenir" de los Barthe, cerca de Posadas, quedaban treinta peones, de los cien que trabajaban normalmente en esa época. En la "María Antonia", sobre cien peones estables, trabajan cuarenta. En Puerto Menocchio, cuarenta sobre ochenta. En "Gisela", veintidós sobre ciento veinte.

-Tengo que inventarles trabajo –nos dice el administrador Lutjohan-. Más no puedo mantener.
En San Ignacio, hablamos con el comandante Sergio Fortunato, jefe del escuadrón 11 de Gendarmería Nacional.

-Aquí hay hambre –dice con un rescoldo de indignación en la voz-. Aquí hay miseria, hay desocupación, hay éxodo. Aquí estamos dando diariamente de ocho a diez frazadas, porque la gente pasa frío. Aquí hay familias donde entre seis comen diez mandiocas en todo el día.

En marzo el gobierno radical pretendió demostrar que la prohibición de la zafra no acarreaba desocupación. En Santo Pipó, donde se denunciaban trescientos desocupados, la encuesta gubernamental solo pudo descubrir a dos.

-¡Pero yo le voy a hacer hablar los ranchos mudos! –exclama, justamente en Santo Pipó, este hombre sólido y enérgico, impecable en su traje blanco de médico, enormemente versado en el problema yerbatero, que presidió hasta junio la cámara de diputados de la provincia.

Y el doctor Comolli nos lleva a recorrer las casas vacías de El 26, el "conventillo" desierto de "La invernada", la escuela 140, donde acaban de suprimirse dos grados porque cincuenta alumnos se han ido, los restos de los ranchos derrumbados por los peones paraguayos que vuelven a su país.

¿Qué otra cosa puede hacer esa gente? Voltea el rancho, amontona las tablas en su canoa y se va, con su atadito de ropas, su mujer, sus hijos nacidos en la Argentina, que la Argentina expulsa.

Pero la predicción es segura: el año próximo, cuando se vuelva a cosechar la yerba, faltarán brazos en Misiones.

Un fantasma: el éxodo

¿Hay solución?

Enunciar en pocas líneas una solución para los problemas misioneros, sería insensato. A los males estructurales de la provincia, la falta de caminos, el consumo de energía eléctrica más bajo del país, las cíclicas crisis yerbateras, se suman otras desgracias parciales y acaso inevitables, como la catastrófica caída en el precio internacional del tung.

Pero en torno de la yerba, todos creen que se puede y se debe hacer algo. Y nadie duda de que, en la base misma de lo que se puede y se debe hacer, está la prohibición, absoluta y para siempre de importar yerba por cualquier vía que sea.

No bastará con eso. La capacidad productiva duplicará durante muchos años el consumo del país. Las zafras deberán ser reguladas, el tambaleante Mercado reconstruído. Habrá que extirpar los yerbales improductivos porque su bajo rendimiento influye en la determinación del costo y, por lo tanto, en el precio. Algunos rinden menos de 500 kilos secos por hectáreas, cuando el suizo Alberto Roth obtiene diez veces más inclusive en yerbales viejos, mediante un cultivo ejemplar.

Abrir mercados

Aun, así, será insuficiente. En medio siglo la industria yerbatera no ha invertido un centavo en propaganda eficaz, en investigación. La Comisión de Propaganda de la CRYM es inoperante, con un presupuesto inferior a los cuarenta millones anuales. Para competir con otras infusiones y bebidas, el mate necesitaría un presupuesto publicitario diez veces superior, nada exagerado si se piensa que el mercado de consumo asciende a diez mil millones.

El consumo per capita disminuye año a año; de diez kilos en 1930, a menos de seis en la actualidad. Para muchos, el mate con bombilla está condenado, salvo en las zonas rurales. Hay que buscar nuevas formas de presentar el producto. Es preciso abrir mercados a la exportación.

Nada de esto podrá hacerlo Misiones con sus propias fuerzas. El colono misionero ha demostrado que es buen negocio financiarlo. Esto se ha hecho hasta la explotación. Por una vez, podría hacerse de otro modo.

Si cada uno de esos objetivos se cumple, es posible que el cultivo yerbatero sobreviva. De lo contrario, se habrá perdido definitivamente la guerra iniciada hace tres siglos por los "mamelucos" paulistas contra los viejos pueblos de las Misiones.

Artículo publicado en la revista Panorama, N° 43, Diciembre 1966

La autocompasión es una de las más tristes extorsiones emocionales. Sentir lástima de uno mismo, descender a los niveles más profundos de la subestimación, inculparse cuanta catástrofe sucede a nuestro alrededor, y lamentarnos de nuestra condición. Gente amiga que nos alienta, que nos ayuda a superar el trance, y otra vez caemos en la autocompasión, simplemente por el hecho de no aceptar que necesitábamos ayuda, como todo el mundo que vive en una sociedad la necesita de los demás.

Pero hoy me siento infeliz, y no encuentro mejor texto que exprese mi estado de ánimo, con esta parte del salmo 102

Oración de un afligido
Oración del que sufre, cuando está angustiado, y delante de Jehová derrama su lamento.

102:1 Jehová, escucha mi oración,
Y llegue a ti mi clamor.
102:2 No escondas de mí tu rostro en el día de mi angustia;
Inclina a mí tu oído;
Apresúrate a responderme el día que te invocare.
102:3 Porque mis días se han consumido como humo,
Y mis huesos cual tizón están quemados.
102:4 Mi corazón está herido, y seco como la hierba,
Por lo cual me olvido de comer mi pan.
102:5 Por la voz de mi gemido
Mis huesos se han pegado a mi carne.
102:6 Soy semejante al pelícano del desierto;
Soy como el buho de las soledades;
102:7 Velo, y soy
Como el pájaro solitario sobre el tejado.
102:8 Cada día me afrentan mis enemigos;
Los que contra mí se enfurecen, se han conjurado contra mí.
102:9 Por lo cual yo como ceniza a manera de pan,
Y mi bebida mezclo con lágrimas,
102:10 A causa de tu enojo y de tu ira;
Pues me alzaste, y me has arrojado.
102:11 Mis días son como sombra que se va,
Y me he secado como la hierba.
102:12 Mas tú, Jehová, permanecerás para siempre,
Y tu memoria de generación en generación.

HOMERO ALCIBIADES RACETO

Disfrutar con el pecado

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No me aferro al paraíso, siento atracción por las serpientes, por el dulzor de la manzana.

*** Siempre encuentro historias rondando por las calles, otras, se dispersan por los varicuetos del olvido.-Necesitaba pensar en soledad, ignorar el zumbido en los oídos incrementado por el frío. Aunque sentía cierta debilidad en las rodillas, necesitaba salir de los encierros.-Protegí mi cuello con la solapa del saco y busque la calle.

Afuera soplaba un viento helado, quería aislarme en mis propios pensamientos, los rostros desconocidos de los transeúntes de la noche, en un mundo extraño, sin tiempo, apurados por el frío..Rostros desfigurados, apariciones y desapariciones.-Veloces, indiferentes, nada ni nadie podría llamarles la atención.-

No soy por lo que piensan o dicen de mi, tan solo un intento de lo oculto, tal vez solo eso, ser lo que no soy. Mis pasos me acercan a la libertad.- Me junto con aquellos que sospechan que es posible una salida.-No seré quien abandone hilar los pensamientos, ni el fluir de las meditaciones que entretejen mis ideas.-Por el momento nada impide el seguir luchando junto a nuestros sueños, nunca quise ser bueno, ni siquiera parecerlo, mucho menos formar parte del “diseño”.-

Siempre escape de los “predicadores”, de aquellos que prometen el cielo, para hacerte transitar sonriente por el infierno.-Habrá que redoblar la valentía.-Disfruto con el pecado, no me aferré al paraíso de la ignorancia.- Siento atracción por .las serpientes, por el dulzor de la manzana

.Disfruto con mis pecados, en mis delirios soy la postal de mi pasado.- Busco la luz en versos.-Ellos me alientan a seguir tras de tus huellas.-Durante siglos seguí tus pasos que me llevan al néctar de la fruta y al deleite de tu cuerpo.-

Andre, Laplume.-

Sexo Sabio Fontanarrosa

Fiestero sin complicaciones

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 Leo para doña Enriqueta y mi amiga Marta el relato"Sexo explícito" de Fontanarrosa.Magnífico en todo el humor y la concepción del tema hecho con esa ironía de la que hacía gala y de un humor ácido pero incomparable.La tarde es hermosa,cálida y por la ventana se desliza un airecito de primavera,con olor a flores(fresias creo) que se escapa de alguna maceta y sale a navegar por los departamentos que, con los ojos abiertos de sus ventanas aprecian el cielo y la ciudad.Hay sandwichitos de los mejores, comprados en confitería super fashion que trajo mi amiga y un arrollado de atún, salido de las manos amorosas de mi vecina que sabe a gloria.Yo propongo un rojo rubí profundo,de aromas especiados y algunos dejos florales que le otorgan dulce frescura-Ampakama cosecha 2007-Cabernet Sauvignon-Un Sanjuanino tinto fiestero sin complicaciones,pura fruta y sensualidad.

Estamos delicadamente descansadas riendo del relato qué comparamos con la actitud del hombre,o sea ¡el perro se le parece tanto!-O el hombre se parece tanto al perro! Comienzo..." La flaca estuvo buena, siempre yo la miraba trotando adelante mío y decía "mamita si te agarro".Más la miraba y más me calentaba,me ponía al palo y eso que ella no me había dejado acercarme demasiado.Porque es grandota la guacha,algo desmañada te diría.Pero incluso eso,ese mismo asunto de moverse así,un poco torpe,un poco zanguanga ¿viste? ese trotar un poco de costado,era lo que más me venía loco.¡treinta cuadras ya había trotado detrás de ella! O más ¡que se yo! quizá cuarenta,uno no le da bola a estas cosas en esos momentos.

Pero un par de veces que me le quise acercar ella me había mordido.Yo, te digo, nunca voy a entender a las hembras"¡¡jaja !! se rie mi amiga,no nunca chabonazo,ni vos ni ninguno porque uds van detrás de "un solo objetivo" y nosotras lo sabemos y es de lo más divertido,ver como se columpian desde el Himalaya con patines de rueditas,para ver si ligan un cacho de estratovieskaia-¡Eso que es? dice intrigada doña Enriqueta-yo también la miro pero como ya conozco sus mambos sigo leyendo-estrato...¿que?-Mi vecina queda curiosa-Marta me guiña un ojo y le susurra-estratovieskaia por dónde se van los saieskovius,que salen de la ¡perestroika!-Ahhhhhhhhh si eso lo oí,dice con dulzura Enriqueta-Marta doblada en dos de risa,me hace señas que siga.(Es de no creer esta mina!).

"Porque uno sabe que andan alzadas y hacen todo por demostrarlo.Además, despiden ese olor fuertón" -A pescaderiaaaaaa!!-grita Marta y yo cierro la ventana-no así no se puede-ok dale Culimechi seguí leyendo-y dejame meter bocado-siiiiiii dejala que así yo aprendo dice entre risas doña Enriqueta-" y andan locas por por un poco de sexo pero,después,hay que seguirlas como mil kilómetros para conseguir algo.Y arriba te muerden,las desgraciadas"

-Y todos en patota,en montónUn buen mordisquito es wenoooooo-dice Marta y Enriqueta asiente (comenzó a hacer efecto el floral)-jijiji depende de donde muerdas-y yo muerdo los talones -¿ y vos? yo las piernas-y a veces....¡¡doña Enriqueta no se pase!! -deje el vino y tome gaseosa-le digo seriamente-jijiji no te enojes amorosa,si ya dejo,ya-Seguí,seguí-

"Y todos en patota,en montón,corriendo como pelotudos detrás de ella que nos llevaba a la rastra,adonde se le cantaba el orto,como ciego a mear nos llevaba"-jajjajja!-jijijiji- las dos muertas de risa aplaudiendo en medio de la cocina-¡que nivel!-Marta  acota medio ahogada corriendo y meneando las "facultades extraordinarias"-jijijiji mi vecina más delicada asiente-bamboleando las maracas!-jijijiji-¡Ok grito,o dejan de reirse y leo otra cosa

-Nooooooooooooooo,si esto está muy guenoooooooooo!! Marta creo que está un poco picadita, por eso llevo la botella y la guardo-¡Monjitoronji! chilla Marta-¡Alta Gracia de los Candelabros insatisfechos! volvé a leer querés!!"Siempre me ha avergonzado muchísimo eso.Y eso que yo he sido medio travieso,especialmente antes de que me mandaran a la escuela.

Pero siempre me dió por el forro esa cosa babosa,infame, de andar hecho un imbécil detrás de una hembra,como una banda de desesperados como uno,la lengua afuera,las patas y los pelos de la panza embarrados,dando un espectáculo lamentable."Doña Enriqueta lloraba de risa y Marta (que es capaz de corromper a un cura anciano, de clausura)le murmuraba no sé que cosas...Dejé la lectura ahí,ya que no se puede tratar de leer un texto con las connotaciones que se debe,a dos alocadas mujeres en hilarante situación.

En otra oportunidad lo terminaré,o quizá lo lea yo sola esta noche.El esposo de doña Enriqueta la viene a buscar y le trae un saquito,se lo coloca con amor sobre los hombros y ella pestañea-Es un cuadro de amor-¿Estuviste bebiendo Queca? la mira y se pone serio-yo salgo al paso y le digo,hicimos una picada y sí,le di a probar un vinito.

No parece gustarle mucho,se despiden y se van-¡¡Chiribín Chiribín!! se rie Marta sonó la doña,hoy hay gresca-¡No digas pavadas! (confieso que temo algo así) si no estaba mal-Nuuuuuuuuuuu dice mi amiga- estaba un poquito pero bien!" con distinción,con un touch de alegre frescura,como el vinito espirituoso que nos serviste.-Prestame ese relato dice Marta,lo leo y te lo traigo mañana-me voy a dormir con una sonrisa-¡Grande el Negro!

-Pero te diste cuenta que los perros y los hombres tienen grandes similitudes,mean en un árbol,ladran,si les hacés una caricia,no te los podés sacar de encima,te siguen,están siempre vigilantes,y si los abandonás te miran como si se les terminara el mundo.¡Cosa curiosa! siento un perfume muy muy penetrante después que se va mi amiga,la ventana cerrada y no sé por dónde viene.¡Algo hay!....¡Algo hay!...Miro la vereda y en ese momento lo veo,llevando a pasear al perro,es el morocho de ojos verdes de la otra cuadra,mira hacia donde estoy y me saluda con la mano,se rie y mueve la cabeza de un lado al otro...¿Por qué?...

Desaparece en la esquina y de pronto noto que me estoy comiendo una caléndula de las que tengo en el balcón ¡un gusto horrible! y yo la confundi con el  arrollado de doña Enriqueta....Seguro que Platero las comía...pero yo soy una mujerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!! 

Chau a todos.

Esto fué un homenaje a Juan Ramón Gimenez y Al Negro Fontanarrosa (con las debidas licencias eclesiásticas)

NO ESTÁS DEPRIMIDO, ESTÁS DISTRAÍDO

 

                            Por: FACUNDO CABRAL

 

                            No estás deprimido, estás distraído. Distraído

                            de la vida que te puebla, distraído de la vida

                            que te rodea delfines, bosques, mares, montañas,

                            ríos.

                            No caigas en lo que cayó tu hermano, que sufre

                            por un ser humano, cuando en el mundo hay 5,600

                            millones. Además, no es tan malo vivir solo. Yo

                            la paso bien, decidiendo a cada instante lo que

                            quiero hacer y gracias a la soledad me

                            conozco... algo fundamental para vivir.

 

 

                            No caigas en lo que cayó tu padre, que se siente

                            viejo porque tiene 70 años, olvidando que Moisés

                            dirigía el éxodo a los 80 y Rubinstein

                            interpretaba como nadie a Chopin a los 90, sólo

                            por citar dos casos conocidos. No estás

                            deprimido, estás distraído. Por eso crees que

                            perdiste algo, lo que es imposible,porque todo

                            te fue dado. No hiciste ni un solo pelo de tu

                            cabeza, por lo tanto no puedes ser dueño de

                            nada. Además, la vida no te quita cosas: te

                            libera de cosas... te aliviana para que vueles

                            más alto, para que alcances la plenitud.

 

 

                            De la cuna a la tumba es una escuela; por eso,

                            lo que llamas problemas, son lecciones. No

                            perdiste a nadie: el que murió, simplemente se

                            nos adelantó, porque para allá vamos todos.

                            Además, lo mejor de él, el amor, sigue en tu

                            corazón. ¿Quién podría decir que Jesús está

                            muerto? No hay muerte... hay mudanza. Y del otro

                            lado te espera gente maravillosa: Gandhi, Miguel

                            Ángel, Whitman, San Agustín, la Madre Teresa, tu

                            abuela y mi madre, que creía que la pobreza está

                            más cerca del amor, porque el dinero nos distrae

                            con demasiadas cosas y nos aleja, porque nos

                            hace desconfiados.

 

 

                            Haz sólo lo que amas y serás feliz. El que hace

                            lo que ama, está benditamente condenado al

                            éxito, que llegará cuando deba llegar, porque lo

                            que debe ser será y llegará naturalmente. No

                            hagas nada por obligación ni por compromiso,

                            sino por amor. Entonces habrá plenitud, y en esa

                            plenitud todo es posible y sin esfuerzo, porque

                            te mueve la fuerza natural de la vida, la que me

                            levantó cuando se cayó el avión con mi mujer y

                            mi hija; la que me mantuvo vivo cuando los

                            médicos me diagnosticaban 3 ó 4 meses de vida.

                            Dios te puso un ser humano a cargo y eres tú

                            mismo. A ti debes hacerte libre y feliz. Después

                            podrás compartir la vida verdadera con los

                            demás. Recuerda a Jesús: "Amarás al prójimo como

                            a ti mismo". Reconcíliate contigo, ponte frente

                            al espejo y piensa que esa criatura que estás

                            viendo es obra de Dios y decide ahora mismo ser

                            feliz, porque la felicidad es una adquisición.

                            Además, la felicidad no es un derecho, sino un

                            deber; porque si no eres feliz, estás amargando

                            a todo el barrio. Un solo hombre que no tuvo ni

                            talento ni valor para vivir, mandó matar a seis

                            millones de hermanos judíos.

 

 

                            Hay tantas cosas para gozar y nuestro paso por

                            la tierra es tan corto que  sufrir es una

                            pérdida de tiempo. Tenemos para gozar la nieve

                            del invierno y las flores de la primavera, el

                            chocolate de la Perusa, la baguette francesa,

                            los tacos mexicanos. el vino chileno, los mares

                            y los ríos, el fútbol de los brasileños, Las Mil

                            y Una Noches, la Divina Comedia, el Quijote, el

                            Pedro Páramo, los boleros de Manzanero y las

                            poesías de Whitman; la música de Mahler, Mozart,

                            Chopin, Beethoven; las pinturas de Caravaggio,

                            Rembrandt, Velázquez, Picasso y Tamayo, entre

                            tantas maravillas. Y si tienes cáncer o SIDA,

                            pueden pasar dos cosas y las dos son  buenas: si

                            te gana, te libera del cuerpo que es tan molesto

                            (tengo hambre, tengo frío, tengo sueño, tengo

                            ganas, tengo razón, tengo dudas)... y si le

                            ganas, serás más humilde, más agradecido...por

                            lo tanto, fácilmente feliz, libre del tremendo

                            peso de la culpa, la responsabilidad y la

                            vanidad, dispuesto a vivir cada instante

                            profundamente, como debe ser. No estás

                            deprimido, estás desocupado. Ayuda al niño que

                            te necesita, ese niño será socio de tu hijo.

                            Ayuda a los viejos y los jóvenes: te ayudarán

                            cuando lo seas. Además, el servicio es una

                            felicidad segura, como gozar a la naturaleza y

                            cuidarla para el que vendrá. Da sin medida y te

                            darán sin medida. Ama hasta convertirte en lo

                            amado; más aún, hasta convertirte en el

                            mismísimo Amor.  Y que no te confundan unos

                            pocos homicidas y suicidas. El bien es mayoría,

                            pero no se nota porque es silencioso. Una bomba

                            hace más ruido que una caricia, pero por cada

                            bomba que destruye, hay millones de caricias que

                            alimentan a la vida. Vale la pena, ¿verdad?. Si

                            Dios tuviera un refrigerador, tendría tu foto

                            pegada en él. Si El tuviera una cartera, tu foto

                            estaría dentro de ella El te manda flores cada

                            primavera. El te manda un amanecer cada mañana.

 

 

                            Cada vez que tu quieres hablar, El te escucha.

                            El puede vivir en cualquier parte del universo,

                            pero El escogió Tu corazón. Enfréntalo, amigo,

                            ¡El está loco por ti! Manda esto a cada 'bella

                            persona' que tu quieras que sea bendecida, y

                            regrésalo a la persona que te lo mandó. Dios no

                            te prometió días sin dolor, risa sin tristeza,

                            sol sin lluvia, pero El si prometió fuerzas para

                            cada día, consuelo para las lágrimas, y luz para

                            el camino.